L'angolo della poesia

Mo matri

Non c’havutu mai u curaggiu di diriti “ti vogghiu beni”

ma diritillu comu vulissi iu! Cu tuttu l’amuri ca m’apparteni

non l’haiu mai fattu mancu qunn’era nicu… carusittu

pirchì allura, mi scantavu ca era troppu mischinu chiddu dittu…

chiddu non dittu

ma na lu cori scrittu…

Iu non lu scordu finu a qaunnu lu pinseru pirmetti

di comu li to vrazza aspittassiru ddri paroli mia scritti;

ma c’era timuri di no sapiri diri, lu grazi a tia duvutu

di ‘n figghiu chiù di lu suli tantu amatu

ddru grazi fattu di sacrificiu, gioia, duluri…

tantu abbillutu cu la ràzia di lu Signuri…

di lu Signuri…

e na vota quannu n’ebbi occasioni

era alla fini di la scola e cu tanta emozioni,

ti desi lu rialu ‘ncartatu comu si fa ni la festa

era sulu ‘n cori di pezza russu, ma ancora ‘n testa,

haiu l’immagini di tia filici di ddra poca cosa

ca ti stringevi a lu pettu comu a chiù priziusa rosa

rosa russa …

poi criscennu pocu fu lu tempu pi preiu e virità

lu picirriddu fu troppu prestu omu pi nicissità

ivu a canusciri stagiuni di vita e strati di virità…

lu tempu passau inveci lassannu li cosi a mità

non canzuni di paroli ma pinseri di propria libirtà…

libirtà… ca premia e cunsola

ma spissu arrrobba chiantu e nun abbola…

Ora ca i mo capiddi si tingiunu du to culuri

li jorna aggiungiunu billizza a lu trattu ca non mori,

ora ca non mi custassi scantu diriti “ti vogghiu beni”

fazzu parrari lu me cori ca segretu non lu teni

e lu fa cantannu cu la gioia di l’anni

e iu… Lu viru na l’occhi toi chiddu ca m’ arrispunni…

Preghiera

Possano essere le lacrime splendenti cristalli

ed il dolore solo il suono di un’arpa

sulla strada di un domani che abbia luce

possano i ricordi fermare il tempo e le chiare stelle

giocare con la notte aspettando il giorno

nelle giovani età quando non si dava nome al futuro

mentre oggi mi trovo incerto fra il vento e l’infinito...

possano le lacrime non essere piante

ed il sorriso non nascondersi dietro le ombre

così da essere sogno che non si dissolva

al sole del mattino come evanescente nebbia

e tu Immenso sarai certo nella tua carezza

quando ti si offrirà il dolce capo da sfiorare…

non so quali siano le parole giuste per una preghiera

forse basta solo saper ascoltare e non parlare...

Il piacere della vita

Boschi incantati in cui nessuna nebbia oscurerà il sole

immensi cieli nascosti dentro piccoli stagni

verità che non hanno bisogno di certezza alcuna

gemme che si schiudono alla carezza della luce

intensa… che gode d’eterno…

ed è un attimo, anche solo un attimo

che può far conoscere il volto di Dio…

Ed io piccolissimo granello non sfuggo all’evidenza

nel cullarmi del vento adducendo gioia

lasciando le meschinità di un vivere insano

all’arrogante fare di molecole marce

che non riescono a cogliere il desiderio

lancinante ed irrefrenabile di libertà…

Così mi assopisco sulla speranza da tempo lontana

chiedendo scusa al tempo per la mia presunzione

rimettendo all’umiltà delle parole il piacere della vita…

C’era na funtanedda

C’era na funtanedda o Quartireddu pi la strata

e yu mi ci firmava quasi sempri pi la sursata

mi piaceva firmarimi e sentiri l’acqua ca currìa

e lu ciauru di la campagna ca d’erba sapìa…

c’era na finistredda na ‘n casulari ddra vicinu

e lu fumu di lu furnu era chiddu di ligna di Jardinu

li lucertuli cercavunu l’acqua ca sculava

vespi e api’nveci la goccia ca calava…

lu carrettu passannu faceva sèntiri li so roti

supra a li strisci grigi di li basuluti

ogni tantu macari lu cavaddu si firmava assitatu

na ddra funtanedda d’acqua frisca a bon mircatu

e lu carritteri scinneva di la posta

pi fari biviri l’animaluzzu ni la brevi sosta…

vineva la vicchiaredda a jnchiri lu bummulu

pi l’omu so mentri lu zappuni surcava lu tummulu

si firmava lu sinsali ca jardinu aveva stimatu

a colpu e strassattu e tantu, tantu avìa parratu

passava lu parrinu ca a pedi acchianava

pi binidiciri li casi quannu Pasqua s’avvicinava…

tutti davanti la funtanedda ci passavanu a tutti l’uri

ranni, nichi, fimmini, omini e viaggiaturi

ci passava na matri ca tutti li jorna lassava ‘n ciuri

pi so figghiu mortu ‘n guerra e ca ancora sinteva duluri

ci passaruru jorna e stagiuni pi la strada du Quartireddu

e ormai l’acqua non curri chiù na ddra funtanedda

ma si attentu posi lu uardu ci puoi truvari ancora

li fogghi di na rosa ca mai si sculura…

Sta canzuna d’amuri

Ti vardu comu lu ‘nnamuratu talìa la zìta

ti cercu comu’m picciriddu appena natu,

cerca na lu pettu di la matri confortu e beni

e ddè chistu l’amuri ca scantu non teni

m’abbarruvu quannu ti sentu a mia luntanu

quannu senza li to culuri mi sentu stranu

mi manchi quannu t’arrobbunu li fogghi

comu a l’arburu ca li rami ci fanu spogghi

m’arraggiu peggiu di bastunatu animali

quannu ti disprezzunu e parrunu mali

di tia, ca ni criscisti cu sintimentu e arduri

di tia, ca li vrazza a japrutu a chiantu e duluri

ma sulu li figghi ingrati disprezzunu lu favuri

yu inveci.. Ripostu mia…

ti dedicu sta canzuna d’amuri

Vola

Vola il mio sguardo sull’orizzonte lontano
sull’alba d’oro che bacia il mar al mattino
si fermano i miei occhi su un libro che non riesco mai a finire
su di una pagina amorfa che comincia a sbiadire
gioca la mia fantasia con storie inventate
fra l’andare lento d’auto ormai invecchiate
vola il mio pensiero su canzoni a te mai cantate
su frasi morte in gola ancor prima d’essere pronunciate
su rimpianti imbavagliati da occasioni perdute
vola il mio ricordo sulle tue guance arrossate
da freddo pungente o dalle mie parole sussurrate
vola la mia angoscia sulle tue lacrime mai piante
sui tuoi segreti da me animati come giganti
vola la mia angoscia sulle tue certezze sulla tua flemma
vola la mia angoscia sul mio dilemma
vola la mia viltà sulle evidenze mai volute accettare
sulla paura di poterti amare
su verità che mi è difficile capire
su nebbie del tempo che tutto andrà a cancellare…

D’amuri parru e cantu

Di plumeria ti ‘nebrìa li pinseri

mentri va cerchi la billizza di lu mari

quannu na li matini l’oro vasa l’acqua

e pari ‘n viulino lu sunu di la risacca

e li neroli ca d’arancio concessa fu zàira

s’arruffiania lu passanti ca ciatìa l’aria

mentri la muntagna t’ammustra orgugliusa

l’ultimu janchiari prima di la nivi sfusa

Ventu acchiana pi la marina sapi di sali e nustrìa

cunta storia antica di bastimenti e di mercanzia…

Strati stritti, strati larghi na vota di petra di focu

c’hanu sintutu li passi d’omu cu chiantu e jocu

strati di tempu di gloria e ricchizza

strati passanti di fami e tristizza

casi e palazzi di riordu e mimoria

jardini e villi ca cuntarunu gloria…

e genti ca m’ascontra fra muri e chiazzi

vidennu lu cori mio ca la lacrima accarizza

m’addumanna u picchì di tantu affrantu

e io arrispunnu ca di passioni si tratta e tantu…

Spissu però a curiosità cimìcia la cunuscenza

e di nomu voli essiri misu a currenza

e yu ca non di pena ma sulu di vantu

di la Ripostu mia d’amuri parru e cantu…

L’immagine del ricordo

L’immagine del ricordo

fa male nelle sere di silenzio

quando provi a pensare

se al bivio avessi scelto l’altra strada;

l’immagine del ricordo diventa triste

quando si incunea fra la felicità inventata

e quella mai avuta…

Vecchio quartiere

Vecchio quartiere baciato dal sole, cullato dal mare
ricco di colori, intenso di odori
se i tuoi muri potessero narrare
le troppe storie in te vissute
le primavere miti di serate fresche
dei sogni nascosti poi persi:
di intrighi di amori, di paure, tradimenti
di passioni eterne e di delusioni cocenti.
Vecchio quartiere del pescatore che incontrava dopo il duro faticato
il contadino, l’operaio pur stanco e assetato
nella vecchia osteria ora condominio rinomato;
vecchio quartiere ed io, ragazzino un pallone e le preghiere
in quell’oratorio maestro di ieri...
Vecchio quartiere le nenie quasi a lamento
dei vecchi a me cari ormai ricordo latente
le pareti dei tuoi palazzi, cambiavano come d’incanto
con i capricci delle stagioni ed i suoi magici tramonti.
Vecchio quartiere il vociare delle comari allegro e strano
dei pettegolezzi a cui sorridevi ruffiano
vecchio quartiere coi tuoi libri e le tue scuole
i mille fiori delle tue tante aiuole
ti guardo adesso contrito, come ti hanno cambiato
martoriando le gemme tue più belle
il porto la chiesa le tue stradelle
le pietre rimaste gridan rabbia e vendetta
il mio cuore prova tanta amarezza…

L’emigrante (ricordando Martinelle)

Partì una valigia di cartone
in testa tanti sogni tante le illusioni
partì con il suo diploma
avvolto stretto, stretto in una maglia di lana
il ricordo di lei dovrà pur passare
questo treno che corre si dovrà pur fermare
Ora lui è lì che suda sangue in terra straniera
fra la tubercolosi perenne di una miniera… di una miniera
Passano gli anni le ore i giorni
al paese aspettano che lui ritorni
che torni da gran signore buona posizione
grossa cilindrata tanti milioni
ma cosa accadde di preciso dirvi non so
forse uno strano scherzo del fato
si sentì un gran boato
un acre odore di carbone
lui era rimasto sotto con cento e oltre persone
che mai più ebbero il tempo di vedere alla luce del sole
lo sbocciar delle rose il nascere delle viole
Ora lui è lì sepolto in terra straniera
fra la tubercolosi perenne di una miniera… di una miniera
Ora che le lacrime son lontano tanto
e il ricordo affiora ormai blando
a lei è rimasto il ricordo di un nome
a sua madre una misera sporca pensione
Ora lui è lì una lapide in terra straniera
fra la tubercolosi perenne di una miniera… di una miniera

Viene dal sud

Viene dal sud e si porta dietro il sapore del sole
ricorda ancora il profumo del mare
viene dal sud terra amara e dimenticata
nelle fabbriche dei signori che l’han sfruttata
viene dal sud lacrime agli occhi e il cuore gonfio
una valigia la speranza di vivere meglio
viene dal sud troppo grande la città troppo strana
una foto una dedica una voce lontana
viene dal sud lo vedi allontanar quel treno
lontano ormai l’odor del mandarino
viene dal sud un libro con in mezzo una foglia
di chi si vuol bene torna la voglia
viene dal sud non più prati e distese di frumento
solo palazzi e montagne di cemento
viene dal sud…

L’angoscia del tempo

Sento l’angoscia degli anni sul viso greve e giudice della gente
cammino lento vicino a ideali ormai sbiaditi
mi rifugio nei ricordi di foto ingiallite
cerco nuove albe che oramai cambiano colore
mi nascondo dietro parole di cui non sento più il rumore
Ma dentro non credere che sia cambiato così tanto
ho tanta paura dei sorrisi dell’ipocrisia quotidiana
guardo allo specchio la mia martoriata lealtà
che riflette l’immagine della troppa castigata libertà
Domino a fatica l’urlo soffocato della rabbia
i rumori della vita mi riportano a mai sopite emozioni
come liberi e fantastici aquiloni
volo alto per cieli al di sopra delle gabbie.
Un sorriso complice e mal celato può diventare un attimo di tenerezza
uno sguardo sul mare può sembrare un infinitesimo d’eternità
l’incanto del cielo stellato mi rapisce con ebbrezza
il mistero dell’universo sublima la mia povertà
Cerco di sfuggire alla trappola dei come e dei perché
ma la meraviglia di un prato in fiore diventa un questionario
i sogni sono andati e le illusioni si sono spaventate
così corro sempre dietro un piccolo angolo d’infinito
nell’arcano gioco dell’identità non definita…

Dove ho visto la neve

Dove ho visto la neve ho lasciato il mio sorriso e qualche fiore
dove la cenere si fondeva all’aria ho lasciato il mio cuore
in quel cielo di nuvole nere di fumo, si perser le mie pupille
lavando le membra con carni de’ miei fratelli…
ma il nostro dio era anche il loro Dio?
Io non distinguevo l’aurora dal tramonto
dentro ai capannoni era sempre estate senza ritorno.
Milioni di spettri vagano fra il suono dei violini
accarezzando ancora il volto dei bambini
ma il nostro dio era il loro Dio?
leggevo di nascosto con luce fioca
cercando risposte a quell’ oblio di follia opaca
fra il confine incerto dell’incubo e la sicura realtà
mantelli di sangue coprivano speranze senza età
ma forse il mio dio non era il loro Dio.
L’inverno gelido avvolse la vita prima del tacer dei cannoni
tornò primavera sull’odore putrido della morte campione
tornò a crescere l’erba vicino i cancelli
tornò l’acqua sulla faccia ed i capelli
son invecchiato fra stanca rassegnazione e passo greve
non e’ tornato il sonno e non ho più visto la neve.
Ma ho capito che il mio Dio era anche il loro Dio…

(Ricordo di un deportato)

L’amore

Ruba il fugace sorriso
quel cristallo sul viso
che lentamente scende confuso
su labbra dischiuse
come bellezza di rossa rosa
quando s’apre all’ape che vi si posa
è qualcosa che ti fa tremar il cuore
e tu… lo chiami amore…
gli sguardi… si cercano
le mani… s’intrecciano
non basta il tempo a scandir le ore
e tu… puoi dirlo amore…
Gli anni veloci fuggono
i sogni all’alba svaniscono
ma basta solo una carezza
per mandar via la tristezza
è il dolce lenir d’ogni dolore
è l’amore…

Nostalgia

Nostalgia gli occhi di un bimbo
nostalgia una foglia che il vento porta via
nostalgia è ricordare
le bevute fatte in un’osteria
il tempo grigio volato via
il sudore di un contadino
le terre promesse mai viste da vicino
nostalgia da vecchio socialista
che fra Marx e Marcuse voleva Dio
nostalgia per le cose fatte
per le mille mai potute avere
nostalgia una coperta fra le gambe
una risposta a tante domande
nostalgia una chiesetta di campagna
che la sera suonava l’Ave Maria
nostalgia per una poesia
sia pure con velata malinconia
nostalgia mia alba mia aurora
per un abito bianco di ragazza mora
nostalgia per una rosa per una vita vissuta
nostalgia un bambino spaventato
che tu volevi avvocato
nostalgia per la tua utopia
per il il tuo coraggio e la tua lealtà
al sorriso della tua dolce e cara povertà
nostalgia per te dolce amico
strappato troppo presto alla vita
con i capelli non ancora bianchi
e le mani, le mani non ancora stanche

Il clown

Una lacrima lenta scende e solca il cerone
piano si posa su quel sorriso da copione;
non vedono, non possono veder, dentro te le persone
a loro basta che faccia ridere... e ridere ancora, il buffone.
E non importa se anche tu tieni un cuore
che batte, che pulsa e per amor può anche soffrire
ma di questo, certo la gente non può sapere
balla, ride e canta il clown …è il suo mestiere…
e intanto fuori dal tendone le stelle splendono
lo spettacolo finisce e le luci si spengono,
rimani solo a rassegnarti del tuo dolore
nella notte garbata, che ti ascolta quasi con pudore.
Poi mentre guardi in quel cielo che dicon di Dio
ecco improvviso, sul tuo rosso buffo naso, un luccichio
una stella amica vuol donarti una carezza
per, almeno un po’, mandar via… la tristezza…

Irene
(mia sorella)

Irene il ricordo gaio dei miei giovani anni
quando donasti un raggio al sole al mondo
e la pagina d’un libro bellissimo si riempì d’amore,
regalando una carezza ad un tempo quasi sbiadito…
Irene che portasti primavera in un febbraio stanco d’inverno
quando le stelle brillarono in pieno giorno,
quando il tuo nome fu scritto per sempre nel vento…

Irene bambina che seguivi il mio passo,
che ascoltavi le mie nenie e giudicavi i miei amori…
come avrei voluto fermare il tempo nell’eterno gioco
d’una felicità di cui gioii non poco…

Cos’è l’amore

L’amore gioia e tormento d’ogni età
passioni e baci che offuscano la razionalità
l’illusione tenue o forte d’un soffio di felicità
il risveglio amaro di toccata realtà…

grido di speranza sulla via dell’oppressione
impareggiabile dono d’un tempo senza nome
spazio incantato regalato dal cuore
un brillare di stella in notte di dolore.

L’amore è un fiume in piena che travolge ogni cosa
è il soffio di vento che leggiadro accarezza la rosa
è l’emozione indescrivibile che mai nessun diario avrà
è il ricordo che l’angolo migliore della memoria serberà…

Il bambino e la pomelia
(la vita che verrà)

L’aria d’estate il profumo cullava
del fiore raro che d’allegria dipingeva
sui balconi l’austero dir dei palazzi
intanto nelle strade del paese la brezza
portava l’odor del mare che lenta saliva
e la fantasia del passante rapita gioiva
nell’armonico gioco che diveniva incanto
di dolce natura col suo magico canto…
dietro ai vetri da tempo, gli occhi di un bimbo
cercavano lontano dell’orizzonte un lembo
nel far festoso dei monelli ch’era traguardo
pur donato alla tristezza del suo sguardo;
quanti giorni e quanti ancora in quella stanza
affinché qualunque scusa divenisse speranza
fra lo stillicidio di una flebo che scandiva
ed il ritmo della vita che lenta sbiadiva…
d’improvviso il vento forse commosso
aprì la finestra dolcemente, con fare mosso
adagiando la bianca pomelia sulla piccola mano
mentre una lacrima bagnandola scese piano
giù fino al cuore, al suo nuovo pulsare
a quell’emozione che non si può comprare…
e gaio, non più contrito del fanciullo il viso
per un attimo ritrovò la bellezza del sorriso;
poi chiuse gli occhi e felice un sogno si regalò
ed il vento con pudore in silenzio, piano… andò.
Quando il meriggio stanco cedette alla sera la via
la luna s’accese e le plumelie tutte con cortesia
ad una ad una lasciarono con garbo i petali cadere
così che ognuno sempre potesse ricordare
la storia, piccola goccia d’amore
di un bambino e la pomelia in fiore…

La vita

Bruciano gli attimi come un foglio di carta dato alla fiamma e le sere d’estate scompaiono come rapiti dal nulla
Ti accorgi ch’è così bello vivere che si ha perfino paura di morire
Se guardo gli occhi di mio figlio penso che troppo presto il tempo mi stia rubando la strada
ma quante emozioni dovrei calcare per credere che la vita sia solo poesia.
Le foglie secche sul viale portano all’autunno mite della tua esistenza
ma prova a prenderne una e metterla in mezzo al libro del tuo vivere
in un momento di assoluta tristezza ti accorgerai che è solo e semplicemente appassita …

La perduta occasione

Nelle sere di malinconia
quando una velata tristezza
ruba lo spazio alla tenerezza
nel silenzio di una stanza amica
la solitudine d’un’angoscia antica
è rotta dal ticchettio della pioggia
che batte sui vetri e la mano lenta si poggia
su quel foglio dove le rime d’una poesia
una di quelle belle del tempo già via
saranno compagne e forse consolazione
alla tua lontana e perduta occasione
che ormai releghi ai ricordi di ieri
ma per cui tutt’oggi ancor disperi…

Inverno

L’inverno arriva carico e denso di odori
con tocco d’artista cambia trame e colori
nei giorni freddi un’inevitabile malia
assale come un’inconcepibile allegria,
mescolandosi con far suo alla saliente brezza
d’un maestrale che il viso punge ed accarezza…
e mentre i ricordi così lontani ma tanto presenti
si perdono in quel mar dai colori cupi e cangianti,
il vento soffiando in sordina aria di neve,
quasi si scusa per il su’ ardire e lieve…lieve
accompagna le ormai secche e morte foglie,
volteggiando a posarsi lentamente su d’usci e soglie;
infine la gente infreddolita verso casa s’incammina
nel giorno che s’accorcia il tramonto s’avvicina…
poi fra le pareti amiche d’una stanza riscaldata
fra il tepore, il piacer del concludersi della giornata
mentre sul vetro appannato il batter della pioggia
ricorda ch’è inverno stagione che viaggia…

La scuola del cucito

Quando da bambino, la fantasia cercava eroi e miti in mille vie
i piccoli giardini dietro i cortili divenivano grandi praterie,
un albero era un gigante o un nemico per duellare
ed i manici delle scope bellissimi destrieri da cavalcare…
mi trovavo spesso presso la magione cara dei nonni
libero di trafficar in mente mia con arabi, vichinghi e normanni;
poi stanco mi lasciavo andare su comoda poltrona avanti con gli anni
piano, lentamente, affinché, ad essa acciaccata, non recassi danni;
e in quella stanza che rimembro l’ava mia giovane e piacente
sorridente dar lezione ad allieve scrupolose ed attente.
V’era un cerchio e lei al centro stava da buona maestra,
ad insegnare quell’arte che doveva esser sì fine e non maldestra…
ricordo l’arrossire degli imparanti all’errore d’ago o di disegno
e il garbo dell’insegnate quando diceva che lo sbaglio affina l’ingegno.
V’erano telai con stoffe montate, seta, lana, attrezzi ben curati
ne uscivano maglie, calzini, cuscini e lenzuola ricamati;
ma a me ragazzetto tutto sembrava un gioco fatto a bassa voce
percepivo l’odor della stoffa ed il mister d’un punto croce;
al fine ognuno sistemava le cose sue con cura e pazienza
qualche battuta poi si salutava con educazione e riverenza;
capivo che per quel dì il piacevole rito era finito
quel che nella beltà dei ricordi era “la scuola del cucito”…

I giochi della circumetnea

Il fischio del trenino interrompeva
il vociar allegro dei nostri giochi che si perdeva,
spensierato e gaio fra il fumo della locomotiva
ed il nostro regno che si chiamava circumetnea…
le traverse accatastate erano i nostri castelli
e di quelle torri eravamo padroni e sentinelle…
in inverno sul tetto della vettura imbiancata
raccoglievamo la neve da lontano arrivata;
in primavera le corse in quel magico campo
ci vedeva sorridere ad un mondo senza tempo.
Un puntino nero… la vettorina spuntava… piano
poi sempre più grande fino a toccarla con mano;
il custode chiudeva il cancelletto
allora capivamo ch’era sera e saltavamo il muretto
infine stanchi e sudati ci avviavamo verso casa
nell’imbrunir felici nella semplicità d’ogni cosa…

Tempu di stati luntani

Tempu di stati chiurevunu li scoli
u cauru era assai e abbruciava lu suli;
li vacanzi cominciavano e iu carusittu
mi trasfireva senza ca qualcunu l’hava scrittu,
ni la casa d’affettu e d’amuri di li me nanni
unni c’era ‘ngiardinu e n’cuttigghiu ranni ranni…

ni la matinata prestu, di lu mircatu scinneva
cu sciccareddu ca n’carrettu a pisu tirava,
lu fruttarolu cu la so priziusa mercanzia
ca pruntava commerciu no menzu di la via;
intantu lu poveru animali costrittu di la bisugnanza
faceva li so comudi ni lu saccu tra carru e panza,
misu apposta da lu spertu cummircianti
no pi ‘ducazioni ma ppi fari fertilizzanti…

mancu lu tempu di sistimari la frutta ni la ghiaccera
ca di luntanu s’ntunava forti, forti, na tiritera
“mola fobbici e cutedda” vuciava l’arrutinu
di supra na bicicletta ca pareva magazzinu;
aveva raspa, mola, smirigghio e ogghiulinu
e affilava li cosi tutti: da la mannara a lu timpirinu…

chiù tardu versu l’ura di mezzuiornu a viniri
quannu la massara cuminciava a cucinari,
na machina cu la trumma squatrata
si purtava la ‘ntisa a ogni sunata;
era n’signali canusciutu e non raru
e caricu di damigiani arrivava l’ugghiularu,
ca miscava assemi a lu prodottu bonu
sanza e ogghio di teniru granu…

intantu l’uri passavanu e sempri n’firmentu
na ddu chiffari mi sinteva contentu
ppi mia eranu cosi di divertimentu e iochu
e tempu pì siddiarimi vu giuru ci ‘nnera pocu…
cu li zii mi ni ieva a mari a fari lu bagnu
na dda bedda spiaggia ca oggi non la tegnu
tantu era ‘mpegnatu ammoddru a natari
quasi da non vuliri iri mancu a mangiari…

a nonna inveci a tavula mi la faceva truvari cunsata
no m’affruntu a dire ca preferevu a parmigiana a n’nsalata
poi c’era a pinnichedda ca era pi forza consigliata,
ed era n’uricedda ca addivitava n’arricriata;
quannu dopo no pomiriggiu bellu e arripusatu
m’assittavu na lu pisolu pulitu e rinfriscatu
d’un’trattu si senteva n’ sonu di friscalettu
e spuntava u gelataru cu lu conu e lu sorbettu.

Calava appoi la sira e purtava friscura
e cu mo nannu a passiari senza primura,
assemi ievumu pi lu paisi e alla villa cu li funtani
ppi na riscuruta cu l’amici sutta l’albiri d’ontani
oppure a lu cinima all’apertu chi bellu riordu
li filmi di Totò e lu ‘nciminatu ca gazzusa… non mi scordu
dopu a curcari c’arrivavu stancu ma tuttu priato
na ddru tempu di stati luntanu passatu…

A putìa di la vanedda

No mò quarteri ancora oggi
si camini a peri ti n’accoggi
ca li casi fra d’iddi n’cucchiati
ca parunu cosi bell’e m’picati,
c’è na purticedda cummughiata
ca teni na vitrinedda allustrata,
cu na tindina di plastica a cascari
ca la movitina li muschi fa vulari.

Iè la putià di la vanedda
e la camurria ca è nicaredda,
ma si vuoi qualcosa ca t’aggiuva
stai frescu comu la rosa ca s’attrova;
macari non è di chiddi ca si vidunu
na la tilivisioni chi stiddi ca ti ridunu
ma ccà c’è prova di frischizza di lu prodottu
di pani, alivi, ova, formaggiu e prosciuttu.

Na li scaffali stà la mercanzia bella parata
ed a lu putìaru cu curtisia va addummannata
iddu c’avi ‘mastuni cu lu scattu
ca lu cumanna comu padruni a lu iattu;
accussi lu stissu pensa a serviri la clientela
cu lu ‘mandali iancu ca la panza fa parola,
ti spia chi voi, pisa la frutta, tagghia lu salami,
ti dici la spisa tutta e sapi comu ti chiami.

Lu profumu na lu negoziu è particolari
sapi d’autri tempi ca c’hiaiu saziu a riurdari
e mi fa quasi tinirizza stu munnu anticu,
mentri m’accattu u tunnu e menzuchilu di ficu…
trasi n’ cristianu ca mi dici di mia picciriddu
quannu currevu cu la bici pi lu scariceddu;
ora ca mi trova dopu tempu ranni e allittiratu,
ci pari piaciri ca stampu e cori non hanu cangiatu.

Intantu veni la signura ca voli u piscistoccu
nautru c’iavi prumura e cauru di sciroccu;
lu carusittu cianci pi la ciculatti,
so matri non si cunvinci du sapuni pi li piatti…
saluta cu ti sta attagghiu, cu trasi, cu nesci,
li cumari fanu cuttughiu e tutto si canusci
ni la putià d’ogni cosa; di cu nasci di cu mori,
di ogni petra ca si posa, di la gioia e di lu duluri.

Si pensu oggi a ddri supermercati
unni li cristiani parunu tutti scunsulati
casirmuni friddi senz’anima e senza cori
va cerchi ni la putiedda radici e amuri;
mi dispiaci sulu ca lu munnu sta cangiannu
e ni li vaneddi li putìi stannu pianu scumparennu
arrestunu sulu na li muri vecchi e malandati
e ‘mpiccicati cu li chiova i locandini di li gilati…

A carta pagghia

Ma riordu ca quann’eru nicareddu
mo matri mi dava n’pizzino e qualchi soddu
pa accattari qualchi cosa a spicciolata
ni la putia ca già ‘mpuisia vi la cantata

quannu si trattava di proscittu, murtadella
cosi i cavaddu, furmaggiu o paisanella
cu stava arretu lu bancuni cu maestria
ammugghiava cu fari espertu la mircanzia

si usava allura pi fari stu travaghhiu
chidda ca si chiamava carta pagghia
ca di culuri era giallu forti comu lu granu
di cui era fatta senza machini e tutta a manu

era na carta ‘mpoco rozza ma non c’era mugghiu
ppa assuppari rassu, acqua, sangu e ogghiu
la usava u pisciaru, lu chiancheri e lu putiaru
trattineva la carta infatti chiddu ca sculava
e supra la macchia lu muscuni c’avvulava

ma pocu forsi sanu ca la carta era assai prigiata
quannu cu espirienza ppi cucinari era usata
pi fritturi, carni e pisci si saputa usari
si cucevanu cosi ca li ita facevinu alliccari

lu secretu era quannu la caluria aumintava
faceva squagghiari lu sali ca si miscava,
cu lu granu teniru o duru di cui idda era travagghiata
lu vapuri ca nasceva a lu cibu dava sapuri e cuciuta

poi vinni la carta uliata e chidda chimica alimentari
e la bedda carta pagghia a pocu a pocu iu a muriri
custava troppu e diciunu ca non era adatta allu scopu
e pi l’alimenti dissuru ca l’igieni era pocu

e chistu lu distinu di cu si fa ranni
veni misu di latu pi non fari danni
ma iu m’arriordu di foghhiu di carta pagghia particolari
unni a na carusitta ci scrissi na puisia d’amuri
oggi sta carusitta ié mo mugghheri pi chiesa e statu
e u fogghiu di carta pagghia forsi l’avi ancora sabbatu…

A vanidazza

No mò quarteri quann’era iu carusu
quannu u penseru non era tantu cunfusu
arretu lu salatoiu c’era u iardinu du zu Turi
ca profumava di zaira di lumia e tanti ciuri
e iù assemi a li cumpagni na ddu pratu ranni
o pomeriggiu iucaumu o palluni e a SanduKanni

cu lu divirtimentu passava lu tempu prestu
e di stati o di mennu na riccugghevumu cu lu friscu
sudati, ‘nzunzati, ma cuntenti criscevumu sani
mangiannu viscotti da za’ monica e zuccuru cu lu pani
non c’eranu machini e l’aria era bona e senza mali
na la strata si sentevanu i zoccoli, du cavaddu di don Pasquali

nuatri carusi na la vanidazza aumu fattu regnu
unni ognunu era re cu lu cori ma senza ‘mpegnu
pi tutti li stagiuni dopo i “cosi i scola”
era comu ‘nsignali pari avissimu datu parola
turnavumu dda a curriri comu ‘nvasati
cascannu e isannuni cu li iammi tutti abbuddati

cu li rami cascati facevumu l’arcu cu li frecci
e n’immaginaumu di essiri cu sapi a quali cacci
ogni tantu capitava d’astruppiarini macari
ma dopu, curati li firiti, turnavamu a iucari
e appoi tantu pi canciari cosi novi vulevumu fari
e ci evunu di menzu li poviri lucertuli d’aggnaccari

com’era bella a vanidazza c’era tantu suli
ma poi ci ficiru li primi casi cu li purtali
e a nuatri ca no mentri crisceumu ni pareva bruttu
ca autri cristiani si mangiavanu u nostru fruttu
poi quannu i casi addivintaru palazzi
nuatri na truvamu già “ragazzi”…

lu profumu di l’erba scumpariu a pocu a pocu
e pessimu u dilettu cu tuttu lu iocu
non ci furunu chiù i ciuri e arrivau lu cimentu
e di stà cosa non na ristai cuntentu
dopu cricennu, cu é avvucatu, cu capitanu, cu raggiuneri
ma nuddu di nuautri vosi fari u ‘ngigneri…

Michele
(in ricordo di Michele Garozzo caro amico dai capelli di miele )

Sorridevi al mondo ed alla vita
un panino ed una sigaretta fra le dita;
il vento amico, la strada, un’emozione
libertà tua sorella, né padre né padrone
un uomo, un’idea la rivoluzione
la natura, il mondo, l’enfasi d’una canzone;
niente chiedesti al tuo breve vivere
solo un transito che fu dolce tuo piacere…
te ne andasti in silenzio senza clamore
un mattino come tanti si fermò il tuo cuore
in garbato silenzio ci hai voluto lasciare
col gentil tatto di chi non vuol disturbare…

Filippazzo

Camminavi col passo ormai stanco
un cane ed una vecchia bici al tuo fianco
che ti portava quando non ti reggevano le gambe
Giulio il nome del tuo amico a quattro zampe
per tutte le stagioni la tua casa era una botte
il tetto le stelle e per compagna fedele la notte;

sul viso scavato dai solchi di una vita senz’età
gli anni si aggiungevano agli anni in quell’identità’
il tuo francese in vino veritas sfoggiato
imprecava contro una guerra non voluta
il tuo tedesco dall’alcol tanto marcato
dei fantasmi dell’orrore vissuto

rabbia contro mondo e padroni
forte ancor l’urlo dei cannoni
un giaccone sgualcito in dotazione
sotto cui nascondevi una decorazione
una croce di guerra la tua pensione
un ricordo ch’era lacrime il rifiuto d’un’occasione

nel tuo mondo bacco t’era amico
e il bruciar d’una cicca dal sapor antico
una Lili Marlene a forza stonata
e alla pargola burla una sassata
eppur oggi forse mancano quelle tue sagge parole
strascicate in strada o fra le aiuole

La tua vita vissuta così senza clamori
un tozzo di pane e scarpe senza suole
l’allegro abbaiar di Giulio l’unica fantasia
fra la bestemmia e una stizza di malinconia
da bambino ti salutavo, da grande ti stringevo la mano
tu stupito mi guardavi e mi vedevi sempre ragazzino

e nello scivolar del tempo del vecchio rione
l’abitudine spesso giunge a conclusione
e non lascia veder oltre l’aspetto
così non conoscendo l’anima affatto
di chi grande lo è per idea o vocazione
e la rinuncia non è mai oppressione
piuttosto libertà reclamata a gran voce
di chi figlio suo scopo ne fece
così io ti ricordo un po' filosofo, forse un po' pazzo
ma invidiosamente libero … amico caro Filippazzo…

U poeta (Lucio Lupo)

“Bucali, buttigghi, bicchieri…
Luciu Lupo cu sò mugghieri…
arrivava la vuci pi li stratuzzi
e ammuttatu da li forza di li vrazza
cumpareva lu carruzzinu chinu di ogni cosa
ca putissi aggiuvari ppi famigghia e casa;
‘nzemi a li gnacchi ci stavanu i cuteddi
li piatti, i spugni, i vaschi pi lavari i nicareddi
u pettinu, u specchiu, u sapuni e a lametta
e na stu cummerciu l’aiutava Cuncetta
ch’era a iddu fidele compagna e sposa
e cu amuri la chiamava “a mo duci rosa”…
E paroli duci cu la rima diceva ddru cristianeddu
ca non abbi mai fama e arristau puvureddu
stava na “via vecchia” vicinu a casa di mo nanni
e tanti voti si fimmava a recitar versi a cumanni;
u so fari dinnacculatu cu la iamma trascinata
ci dava ddr’aria di chiddu ca era: m’poeta!
Ed era bravu na cuntari, di natura e vicchiareddi
du suli, di la luna, di li ciuri e di tutti li cosi beddi
Non c’appi furtuna ddu poeta sensibili e dilicatu
ca sempri caminava cu lu cappottu abbuttunatu
e la genti comu capita soventi, pari ca si l’avi scurdatu
ma se si scorda l’omu, non si po’ scurdari l’artista
accussì na lu paisi ci desiru nomu a na via bella a vista
e pi ddra strata ci passunu tanti e tanti personi
ca sa dummannunu si era uno da televisioni
cu lu sapi c’arrispunni: no, era unu ca faceva puisia
e pi campari vinneva cosi ca muggheri in cumpagnia…
E ancora mi succedi, ogni tantu di pinsari quannu tempu arreri
sinteva…Bucali; buttighi, bicchieri, Luciu Lupu cu so mugghieri…

U gelataru

A friscata longha traseva n’aricchi pi vaneddi e paraggi
e s’aspittava l’orario prestu a la matina e ne mezzi pomeriggi;
spuntava amuttannu cu li pidali na caruzzina a prua di papuri
e anni dopu chiù modernu cu na lapa a binzina u muturi…
Era u gilataru e purtava a granita e li coni
i gusti sempri chiddi mandurla, ciculatti e limoni;
ma era bellu na lu cauru afusu di la stati
sentiri u refrigerio duci di li cosi agghiacciati…
Quannu arrivava ci ievunu ‘ncontru currennu carusitti
ma macari i chiù ranni vicchiareddi a passu passitti
tutti cu ni li manu i sordi e li bicchieri
faceunu la fila pi esseri sirvuti a duviri;
qualcunu vulava fari u spirtareddu
e o postu du bicchieri ci ieva cu lu bucaleddu
pinsannui ca u gilataru ci incheva lu cufino
inveci iddu dava sempri a misura a “cuppinu”
asecunnu di quannu si vuleva paiari
sempri ca stacca incheva lu bicchieri;
pigghiavumu lu pani e l‘abbudraumu na la frisca granita
cu gelato ‘nveci era na furriata, fineva dopo a terza liccata…
Era piaciri pi nuatri lu gilataru riordu di li stati spinsirati
quannu lu munnu era bonu e surrideva na li strati
e li cosi semplici addivintavanu belli e gratificati
comu li ciuri cu la gioia di li culuri profumati.
Oggi graniti e gelati s’accattunu na dolceria
e sa stari attenti o colisterolo ed a glicemia
i gusti sunu tanti assai, curiusi e complicati
cu nomi strani, di culuri ed essenzi miscati
ca unu si cunfunni magari a fari l’ordinazioni
e appoi quannu ti li mangi fa macari ‘mprissioni
picchì pari non c’è diffirenza fra fraula e primuciuri
e li gusti cummunnati hanu tutti ‘nsapuri…
accussì iu aspettu ogni tantu na longha friscata
e u carrettu ca spunta di lu spuntuni pi la strata…

Riordi di quann’era nicareddu

(iennu pu Ripostu…)

S’accattaunu o Ripostu li robbi e li giacchi
ni don Titta na Gruppillu e ni Lina i l’archi
supra lu ponti invece c’era Maria a latriceddra
unni attruvavi a lana e i buttuni pa cammiseddra…
Scinnennu di la calata di lu Carmunu vicinu a la chiesa
c’era lu furnu di Pruvidenziu ca faceva u pani i casa
n’chianu inveci c’era u megghiu di la dulciria
cu Tanu Spina, Pulisanu e Di Maria…
C’era lu ioculottu ca era vera e propria banca
attruvavi a furtuna no tabacchinu di Saru Marranca
pi dilettu e divertimentu erumu bonu misi
cu lu cinima Musmeci e u tiatro Puglisi
e macari ni vedevumu Totò ca era attore finu
di stati all’aperto all’Astra e o Giardinu…
Dopo a festa di S. Petru cu Paolu so cumpagnu
ni putevumu fari a mari finalmente lu primu bagnu
la calia la vinneva ‘ncristianeddu cu tanta pazienza

Cicciu u Linguarossutu aveva, ciciri, pistacchi e simenza…
Pi la frutta ci pinzava don Pippu ca aveva la putia
scinnennu di lu chianu a ritta tannicchia supra la piscaria
ma riordu ca vicinu la chiazza i salumeri chiù quotati
eranu don Stefanu, Neddu Quattrocchi e u signor Galati…
Chianchi ci n’erunu tanti ca ora diri non sacciu
ma ma riordu u sangeli e u zuzu di Saru Cucucciu
a li farmacie inveci ci pensu e di dilli mi levu u sfiziu
eranu Liuni, Maranu, Caprinu e Affiu Lizziu…
Sti piacivuli riordi sunu di quann’eru nicareddu
e tornunu alla menti macari ora ca sugnu ranniceddu
ma di lu piaciri ca provu no riurdari lu tempu arretu non mi meravigghiu
picchì é lu stissu amuri ca sentu pi stu paisi di cu sugnu figghiu…

Rimembranze

Il vecchio cortile ed un pozzo
su d’un muro si sporgeva ambizioso
il disegno d’un vascello…
In primavera fra le fessure del ciottolato antico,
dirompente nasceva camomilla profumata
e le sere sotto le stelle ci si sedeva, a parlare,
a discutere anche di cose sciocche così tanto per star insieme…
il frinir del grillo ritmava,
i nostri inutili discorsi portati via
da quel venticello complice, che ci accarezzava le membra…
ed il tempo scorreva via nell’immenso del semplice... quanta felicità…

A salva

M’a riordu l’occhi to beddi
e u profumu di to capiddi;
li manu ianchi ancora di carusitta
ca l’amuri aspittava arretu la porta.
Quannu ridevi mi si apreva lu cori
e la notti erunu sonnira di sulu piaciri.

M’a riourdu ca ‘nvintavu tanti cosi
ppi ‘ncuntrariti accussì ppi casu “
inveci ogni cosa iu avia studiatu,
pi vidiriti macari sulu ppi minutu;
na vota ti purtai na rosa russu ciuri
la stringisti a lu pettu cu tantu e troppu amuri…

Poi passa lu tempu e lu tempu cancia ogni cosa
ma non cancia a lu beni ca si posa
e iddu crisci, comu crisciunu l’anni grevi
e li capiddi addiventunu comu la nivi.
Quannu ancora cchìu vecchi c’havemu pi compagna
a solitudini e i riordi venuno e si cancellano na sta lavagna,
di lu ciriveddu ca assai cchiù non canta
l’amuri no! Iddu non si scanta.

Paese
(a Riposto…)

La nostra storia su pagine di vento
nelle sue stradelle il gelsomino contento
ride al mare e la zagara odorosa
accompagna il maggio ai tocchi d’una chiesa.
Fiere le acque di cui figli ci sentiamo
fertile la terra alla cui forza ci leghiamo;
e viviamo per questo nostro paese
per la sua storia, per i vicoli, per le case,
nello svettar delle cime d’alberi antichi,
nel gioir dei monelli coi loro giochi…
Ogni cosa custodisce gelosa le sue radici
ogni mattone, ogni pietra d’esso qualcosa dice…
Ed il tempo lo penetra senza pudori
scolorendo pur i ricordi di vecchi quartieri;
anni impietosi passano ed ancora passano,
e grevemente gli pesano tanto… addosso.
Mentre la gente si muove confusa, entra, esce,
ormai straniera, quasi non si conosce…
Cammino per il paese e vago lontano col pensiero
la malinconia mi porta al tempo ch’è già di ieri…
Le strade colorate dei pomeriggi di chi spera
nel ritorno a casa al venire della sera…

Stava il mio piccolo amato paese…

Lontano il tramonto faticava a cercar riposo
trattenuto a forza da lungo dì pretenzioso
che reclamava ancor luce per le valli ridenti
e per le su’ basse colline verdi e lucenti…
giù scendendo ancora su quel mare limpido
l’azzurro lento s’apprestava impavido
a cangiar colore dell’acque schiarendo
così da sembrar immensa tavola d’ argento.
Fra essi stava il piccolo mio amato paese
con i suoi vicoli e l’odore di mille cose
d’antica memoria il suo pulsare contento
rubato d’ insulsa mano di potere e cemento
a me cara l’immagine d’una natura sì generosa
ove insieme fondeva il profumo di sale e rosa.
Ancor oggi aspetto quella lontana carezza
quel magico tocco che solo la marina brezza
ti regala mentre d’incanto a mirare si resta
quel sole stanco che a dormire s’appresta
intanto che un tenue ricordo bacia la nostalgia
donando l’ombra d’un sorriso alla malinconia…

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